那瓶獾油，苏瑾用了三天。
手背上的烫伤渐渐结了薄痂，新长出来的皮r0U是淡粉sE的，和周围被滚水反复烫出的旧痕混在一起，分不清哪一道是哪一次留下的。她没有抱怨过一句，每日照常寅初起身，烧水、奉茶、研墨、收拾书房，动作甚至b从前更利落了几分。
倒是林清韵变了。
说“变”也许不太准确——她只是不再刻意刁难苏瑾了。奉上的茶她接过来就喝，不再挑剔水温；研好的墨她提笔就写，不再嫌弃浓淡。偶尔苏瑾跪在地上擦拭笔架时，她会从书本上方瞟过去一眼，目光停一瞬，又移开。
两个人之间多了一层古怪的沉默。像是那日花厅里的碎瓷没有被完全扫g净，还有几片细小的碎渣嵌在砖缝里，不小心踩到就会扎脚。
春兰看在眼里，纳闷在心里。她跟了林清韵五年，从没见过小姐对哪个下人这般“客气”——不是和善，是一种说不清道不明的别扭，像是想说什么又咽了回去，想做什么又收回了手。
“小姐最近是不是有心事？”有一日替林清韵梳头时，春兰试探着问。
林清韵看着铜镜里的自己，淡淡道：“我能有什么心事。”
春兰便不敢再问了。
日子就这样不咸不淡地过着。秋意一日b一日深，拢翠居的梧桐叶子落了大半，光秃秃的枝桠伸向灰蒙蒙的天空，像一幅未完成的水墨画。
苏瑾的话依旧很少。白日里她低眉顺眼，手脚利落，将分内的活计做得无可挑剔。但一到夜里，当珠帘那边的呼x1变得均匀绵长，当整座拢翠居都沉入黑暗，她就会睁开眼。
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